Говорят, что в глухие безлунные ночи,
Не доезжая кафе «Любава»,
На обочине трассы
Стоит никакая не проститутка,
Не дальнобойщица-плечевая,
А приличная девушка в белом платье,
Выбегает на трассу, машет руками,
Бросается наперерез машинам,
Просит довезти до ближайшего поворота.
У поворота спрыгивает с подножки,
Торопливо уходит, белое платье
Слишком быстро гаснет в зеркальце заднего вида.
Там, за поворотом, никакого жилья нету,
Только одно заброшенное кладбище,
Пластиковые венки, обесцвеченные дождями,
Мокрые металлические ограды…
В передрассветной мути, в кафе «Любава»,
Где хороший шашлык и горячий кофе,
Дальнобойщики переговариваются меж собою…
Что-то, говорят, давно не было нашей,
Говорят, паршивая эта трасса,
Чуть зазеваешься, и кирдык котенку,
А эта хоть как-то в тонусе держит, все веселее.
Очень уж за рулем, говорят, одному тоскливо,
Очень уж одиноко…