А позади высокая трава,
и небо, упакованное в серость,
Уфа, Ростов, Воронеж и Москва,
и некогда зарвавшаяся смелость;
Найдется на затылок свой палач,
отцы найдутся в каждое крещение,
проигран мной неповторимый матч,
но это не имеет уж значения;
Я не хочу ни боли, ни тоски,
Художник так неправ, рисуя вечность,
и воют, как снега, мои пески,
как-будто им знакома человечность;
а позади безмолвия костер,
и в нем грехи миллионные, нагие,
но ум холодный колок и остер,
и чувства непохожие, чужие.
Ольга Тиманова