Сижу сегодня в своей районной поликлинике у кабинета УЗИ, жду, когда выйдет предыдущий пациент, а потом я пойду, по своему времени. И вдруг вижу — по длинному коридору шествует, озираясь по сторонам, знакомая долговязая фигура.
Когда подошел ближе, вижу - точно, он, писатель В. Хороший, говорят, писатель. Жаль, мы редко видимся, где-то раз в два-три года.
Кстати, про меня тоже иногда говорят, что я нормально пишу. Вот, думаю, сейчас тормзону В., усажу рядом — место на лавке рядом есть, — поговорим с ним за жизнь, про то, какие мы хорошие писатели. Да, да, писатели о себе и своих книгах говорят даже трезвыми! Ну, не о бабах же им говорить?
А В. уже тоже, вижу, меня разглядел и как бы даже обрадовался. Руку мне протянул, мы поздоровались и он, нагнувшись, свистящим шепотом спросил:
— Слушай, а где здесь туалет, а? Я тут рядом, на остановке, автобуса никак не дождусь, вот заскочил в поликлинику, а спрашивать у посторонних неудобно…
— Вон туда, — говорю ему любезно, — шагай, а там сверни направо и вниз.
И В. резво порысил в ту сторону, куда я ему указал. Нет, ну, а что, писатели тоже ведь люди, верно? А поговорим как-нибудь в другой раз…