Мир не новый, идея пыльная:
жить на грани, начать с конца,
на правах резидента, ссыльного,
или попросту — беглеца.

Курс на волю и на изжитие:
правда кажется даже мне
пьяным мороком, а прикрытие
за реальность сойдёт вполне.

Появилась смешная мания —
постоянно держать баланс:
погружение/покаяние,
благозвучие/диссонанс.

Но издержками воспитания
оправдать порой тяжело
неумение (нежелание)
разграничить добро и зло.

Я припрятал высокомерие,
я выплёвывал с кровью яд,
но разумно-благим намереньям,
как известно — дорога в ад.

Власть судьбы, колдовство, алхимия?
Ясно виден такой расклад:
под ногами — кривая линия,
а не жёсткий тугой канат.

Море вынесло при крушении —
разумеется, на песок.
Волны катятся — разрешение
на последний — к земле — бросок.

Только стало ровней дыхание,
потянуло завоевать
этот мир и его признание.
Волны катятся мерно вспять.

С ног сбивает — зато симметрия,
по прибою — меридиан.
При безлунии и безветрии
сносит медленно в океан.

Эвфемизмы на грани честности.
На свой лад я опять тону,
по безликой скользя поверхности,
не пытаясь нырнуть ко дну.