Что нам в любви неразделенной?
К чему себя мы изводя,
День на пролет в окне сидя,
Все ищем музы окрыленной?
Зачем «все мысли лишь о нем»?
И томность вздохов над портретом,
И в ночь брести анахоретом,
А засыпать, устало, днем?
Любовь рвет душу на куски,
Пока чиста и безответна,
А после — вовсе неприметна:
Все тлен: борщи, утюг, носки.