Писал поэт при свете свечки,
Глубокой ночью у окна.
Халат накинут был на плечи,
Светила полная луна.
Его душа как будто пела,
Плясали тени на листке.
Любовь воспел он той газелью,
К своей Любимой в далеке…
Дружил поэт с весёлым ветром,
К нему тот часто залетал.
Он дружбой дорожил с поэтом,
Не редко другу помогал.
К утру влетал в его он келью,
Гасил свечу, читал стихи.
И уносил листки к рассвету,
Той Милой, что жила в дали…
Она проснулась ранним утром,
Её вновь ветер разбудил.
И ей он был чудесным другом,
Ей ветер письма приносил.
Читала все стихи поэта,
Посланий стопка на столе.
И целовала строки эти,
Порой встречалась с ним во сне…
Страдал поэт в разлуке с Милой,
Ночами спать уже не мог.
Надежды придавали силу,
Неясен только был итог.
Однажды кончились чернила,
Он вены вскрыл пером в руке.
И кровью стал писать в бессилье,
Морфей его призвал к себе…
Низверглись небеса на землю,
Вой урагана душу рвал!
Как будто выло волчье племя,
Деревья гнул ветровый шквал!
Сметая всё понёс ей ветер,
Дурную весть-письмо в крови!
С собою нёс разлук он пепел,
Последний кровный стих любви…
Да будь же проклята во веки,
Судьба разлучница и даль!
Ни ветер гасит жизни свечи,
Но веет людям ту печаль.
Искал злой ветер нити смерти,
Чтоб их скатать в тугой клубок.
Судьба сожгла те нити в жертву,
И ветер их найти не смог…