Я воздух твой из жадностью вдыхаю,
В нём тонкий запах душистых полей.
Эх, снять бы обувь и пройтись по краю
Необъятных Россейских степей!
Наведаться в усталую деревню,
Отведать там холодного кваску.
Как не любить эту святую землю?
Как не вникать в её тоску?
Здесь всё родней — небо и солнце,
И золотые купола церквей,
И лавочки под маленьким оконцем,
И тусклый свет вечерних фонарей.
Здесь тишина в раздумья погружает,
Вот что-то шепчут листья на ветру,
А вдалеке собака громко лает,
Перебивая гавканьем сову.
Колосится рожь под лунным светом,
Головками клонясь к земле.
Вот потому Я стал поэтом,
Пишу о том, что любо мне.
О том, что греет моё сердце.
О том, что сердце холодит.
Пишу, когда оно смеётся.
Пишу, когда оно болит.
И пусть во мне нет постоянства.
Я не пойму куда стремлюсь.
Зато есть во мне упрямство —
Я безнадёжно люблю Русь!
(09.09.14)