Усталый город спит под пледом снега,
ложится грусть на стекла, как вуаль…
и пять минут осталось до побега,
и никого уже почти не жаль…
Вернусь ли я? Не знаю. А зачем?
Чтоб снова плыть не против, а по ходу.
и слышно все сквозь холод тонких стен,
как умирает жизнь, любовь, природа.
Не ты, не я не станем ближе. Храм
моей души исписан и зачеркнут.
Но все ж лечу к небесным куполам,
от прошлого. А остальное -к черту!
Ты не писал мне вечность. Холод, зной…
Как хорошо не верить. Верить, верить…
быть ветреной, бесчувственной, слепой,
захлопывая окна, душу, двери.
Но для тебя, когда б ты не пришел,
в который раз безвольный и побитый.
Я соберу для нас шикарный стол:
шампанское, пирожное, молитва…
Ольга Тиманова