Место для рекламы

Когда до весны — еще месяцы снега,
Голодных, как звери, жестоких, как люди,
Когда за окном — бесконечная темень,
Что на ночь целует и к завтраку будит,
Мороз постепенно вонзается в кожу,
Проходит сквозь душу осколками стали.
Тепла, точно денег в кармане бродяги,
Становится мало.

Когда у тепла — только донышко кружки
И привкус горчинки зеленого чая,
Когда у тепла — лишь престижная бирка
И то, что вязали его не в Китае,
Мороз беспрестанно касается сердца,
Играет на нервах аккордами грусти,
И в мире, столь ярком, безумном и тесном
Становится пусто.

Тепла не найти ни в горячей пустыне,
Ни выпить из рюмки в отеле Тайланда.
Тепло, если рядом находится близкий,
Тепло, если маме в больницу не надо.
Тепло не заложено в пластик кредитки —
Оно создается душой и руками.

Тепло — это то,
Что, погибнув в метели,
Становится нами.

Опубликовала    15 дек 2016
8 комментариев

Похожие цитаты

Эй, вы слышали, что говорят в столице?
Все! От убогой нищей до светской львицы!
Все! от героев «Форбса» до вонючих свалок!
Все будут завтра, в четыре, на главном вокзале!
Может, и врут, но газеты, ТВ, афиши,
Радио, баннеры, сотни щитов на крышах
Точно взбесились, глотнув что-то крепче чая:
Всюду про поезд, который идёт до рая…
Да не шучу я, клянусь, поищите в «гугле»,
Там — ничего про войну, про упавший рубль,
Нет ни про нефть, ни про газ — хоть дурацкий хворост!
Каждая ссылка — на странный бесплатный поезд.
Кто ты — не важно, с тузами, с дерьмом в кармане.
Скольких обыгрывал честно, кого обманом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныNonstop  11 авг 2016

ненавижу вокзалы,
их вечный немой укор,
мол,
зачем уезжать,
если сердце скулит до воя?
боль настолько живая,
что можно схватить рукой
и почувствовать в пальцах
ее молчаливый
вопль.
ее пульс, ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей —
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,

Опубликовала  пиктограмма женщиныNonstop  23 сен 2016

Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне — одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам — кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

Опубликовала  пиктограмма женщиныNonstop  01 ноя 2016