Все равно, что в клетке золотой
бьется птица, обдирая крылья…
навсегда останусь молодой
в обличении своего бессилия,
Песен про любовь милльонов сто,
а моя не сложится. Хоть тресни.
И завален нотами мой стол,
чтоб писать казалось интересней.
Постучит в окно вновь почтальон,
мне приятней аромат бумаги…
Знает ли, насколько нужен он —
скрасить вечер вечной бедолаги?
Перстни, цепи, клипсы, пояса,
жгут ладони мелочь и купюры,
только вся седа моя коса,
ни свободы, ни в глазах культуры.
Кинет он пиджак на ту кровать,
где любовь закончилась нещадно.
Я пойду его в ручье стирать,
и карманы рвать жестоко, жадно.
Кто украл, да тот не осужден.
Клетка золотая, словно омут.
Мною он под утро был казнен,
не могла расстаться по-другому.
Ольга Тиманова