Любовь. Ах, эта любовь. Из всех чувств, это самое прекрасное и самое возвышенное. И оно настолько сильное, что может в раз сделать счастливым, или, наоборот, в мгновенье погубить человека. Настолько сильное, что человек со своим разумом не в силах противиться ему. Оно и пугает и влечет. Не понимаю, не верю, что кто-то может не желать этого чувства. А тот, кто раз испытать имел счастье, будет бережно хранить в памяти и тайно мечтать испытать что-то подобное еще хоть мгновение. Все остальное просто становится серым, скучным, не настоящим. А то чувство, оно было настоящим, оно полностью овладевало сознанием. И все, что делалось в такие минуты, все, на что был согласен и способен совершить, все только во имя любви и из-за любви.
У Куприна в повести «Поединок» была приведена интересная мысль, которая заключалась в следующем, что музыку любят слушать все, но играть на инструментах умеют лишь избранные. Из чего он выдвинул предположение, что о любви говорят все, но любить умеют лишь избранные. Печально. Но может в этих словах есть правда. Любить дано лишь избранным. И, чаще всего, эти избранные — одинокие люди, которые хранят в своем сердце ту самую любовь, которая когда-то сделала их счастливыми, а потом несчастными. Но которые несут свой крест гордо и одиноко, потому что не в силах разлюбить и полюбить снова. Но живы лишь тем, что хранят в своем сердце этот очаг, однажды зажженный, который греет их душу в этом холодном мире. Увы, и ах…