Кусочек тепла откололся с души…
Его продала я тебе за гроши:
За взгляды скупые, часы разговоров,
За ревность, которой ковался мой норов.
Кусочек тепла я баюкала нежно
В ладонях… Любила ль тебя я? Конечно!
Твоим равнодушьем ковалась мне сила,
Хотя по ночам на луну — почти выла!
Спасибо за те вечера разговоров,
За тёплые свечи и строгость разборов
Всесильных ветров у меня на душе.
Ты снова со мною — здесь, в карандаше,
В листке чуть примятом, в словах, в запятых.
Я всё еще слышу — твой шепот притих,
Ты здесь, за окном — я вдыхаю былое!
И — странно, но ропот и слёзы с покоем
Смешались, омыв тот кусочек тепла…
Бессмысленно фразой теперь «Как дела?»
Пытаться ненужный начать диалог.
Ты — мой — здесь, в безумстве отчаянных строк.
Ты — мой — там, в мечтаньях былого пути!
Но вспять не воротишь ведь, как ни крути.
Мне жаль? Или может, хочу всё вернуть?
Но — нет. За развилкой продолжился путь:
Тяжел оказался мой, резок, тернист.
Я знаю, что делать: есть грифель и лист.
И вымарать рифмами боль из души!
Кусочек тепла… Да какие гроши?!
Его отдала я в тернистой тиши
На серой развилке — там принял ты в дар
Всё то, что держало удушья удар!
Наверно, нужнее тебе он теперь,
На прочность его ты без страха проверь.
Мне дорого всё, что горело для нас.
Кусочек тепла — теперь твой, не угас!