Задекабрились облака, остатками осенних листьев,
их гонит серая тоска, тягучей журавлиной песней,
вернулось эхо на поля к безжизненно-холодной пашне,
а ветер свищет — «это зря, спеши на юг, ты третий лишний…»
ещё не снег, уже не дождь и пограничные пейзажи.
утрачен прежней жизни лоск и саваном не скоро ляжет,
укрыв и скверы и дома резных снежинок покрывало.
и вот тогда придёт зима и будет править своим балом.