Работа в субботу,
Трамвай дребезжащий,
Раскромсано утро по улицам сальным.
А где-то живут жизнью той настоящей,
Где в доме большом есть у каждого спальня.

И есть тишина, облаченная в шелк,
Шкафы с сотней книг.
Одеянья от «Гуччи».
Где каждый себе свою гавань нашел.
И место, в котором чуть лучше…

Но я не засну в этом царстве златом,
Увы, меркантильность в подругах не вижу.
… показать весь текст …

Врут мне твои глаза. врут.
Руки, что стали навек для меня ледяные
Врут все твои слова. врут.
Только не врет душа, мы еще не чужие.

Врет переносица с бороздою морщин
Врет седина, седой волос опять теряя.
Врут твои губы, в поисках сотен причин
Лишь непогода не врет, следы твои размывая.

Врет за окном февраль, сентябрь и май.
Мы с тобой, однозначно, из разных сказок.
Только душа не врет. Не мельчает она.
Разные мы с тобой… Но из одной передряги.

У ног твоих не упаду,
Не позвоню однажды ночью.
На счастье или на беду,
я проживаю долю волчью.

Я в одиночестве — нага,
свежа, закрыта. Тем довольна.
Бегут ручьи, бегут года
мои и лихо, и достойно.

Ты сам вернешься сквозь трезвон
колоколов. И птичьих трелей.
Мне часто снится вещий сон
Про дом -построенный в апреле.
… показать весь текст …