бег по клавишам. пальцы сами выбивают развратный ритм, что накапливался годами тот, что белою ниткой шит. неустроенность, нетерпимость, правда выброшена в утиль, кто допущен был в ранг любимых, тех на свалку… такой вот стиль.
нынче, модно не приближаться, держать сердце на семь замков, говорить, а в кармане пальцы сложить в крестик и был таков. быть в словах своих нелогичным, врать, без тени сомнений вслух, за свою беспокоясь личность, верить только в порочный круг. кто не моден, тот в отстающих, просто лузер, обычный лох. дней минувших и дней грядущих пыль, разбросана вдоль дорог.
пальцы сами стучат морзянку, в чёрных клавишах спрятан смысл, снова новые в сердце раны появились из-за кулис. потому-то и не выходит, мне подняться на пьедестал, не любитель я от природы окруженья кривых зеркал. старомоден я. лик козлиный не по мне хоть и зверь в душе, хищник я, а не тварь-скотина. что ж, как лох сотни раз уже наступаю на те же грабли? верю людям, как идиот, а меня норовят ограбить, кому верю, тот предаёт.
равнодушью бы научиться… может вызвать учителей из далёкой большой столицы, вдруг я стану умней и злей? и удача ко мне повалит, как на сладкое стая мух, только нахер такая слава? где слова никудышный звук…
… бег по клавишам, буквы в строчку, а слова, словно крик души… вновь не спать мне сегодня ночью, в необъятной глухой тиши…