Стою шатаясь, пьян, не от вина хмельного, —
От глаз твоих, от рук, что так нежны.
О, незнакомка, ты мне посланная Богом,
С лучами серебристыми луны.
Тебя, касаясь, я хочу сказать, но голос
Внутри меня дрожит, а в сердце крик.
И душу рвёт мою строка газетных полос,
Что твой супруг- богатенький старик.
И рву, с ожесточеньем фото жёлтой прессы,
С ума схожу под звёздами в ночи.
Я понимаю, что тебе, лишь, интересны,
Не нищие, а дяди богачи.
Скажи, ответь мне, ну, а, разве так вот можно,
Любовь менять на горсть златых колец.
Губить и разбивать красой своей безбожно,
Толпу, пленённых, молодых сердец?
И гордо уходить, смеясь, не понимая,
Что раны рвёшь отравленной стрелой.
Потом грустить наедине с собой, сжимая
В руке стихи подаренные мной.