Забываешь, кто ты такой, кем ты был таков,
за каким тебе звук глухой или честный вой.
Ходишь куклой безликой, болванчиком, дураком. Замираешь от страха: заметят, что ты живой.
Говорящему выйдет самый последний срок. На молчание слишком высокий теперь тариф.
Погружаешься в мысли, как пальцы — в песок сырой, и опять в тебе стынет зажатый руками крик.
Завтра, завтра ты будешь смелым. Дождись утра. Привыкай, как сквозь пальцы уходят в песок года.
Завтра, завтра… ты просто болванчик, немой дурак.
И молчание не кончается никогда.