Как хорошо! Я не пишу стихов.
Меня не греют ямбы и хореи,
и я от вдохновенья не дурею,
не жгу свечу до первых петухов.
Я больше не рифмую как маньяк
ни тётю с мотей, ни свекровь с морковью,
и не подходят ночью к изголовью
ни волны, ни корабль и ни маяк.
Мне хорошо. Та пагубная страсть
на деле оказалась бесполезной.
О, сколько их упало в эту бездну!
А скольким только предстоит упасть.
Мне на Парнасе места больше нет,
и мне не победить в кровавой схватке,
крича, что Маткин лучше чем Кроваткин,
хотя и сам паршивенький поэт.
Не напишу ни строчки никогда!
Пегас зачах и, видно, сдохнет скоро.
Когда б вы знали, из какого сора
варю борщи, не ведая стыда!
Уйду в астрал, известною не став,
Мой сборник не увидит трёх изданий,
И я друзей избавлю от страданий,
свои творенья им не прочитав.
Но я клянусь и сердцем и душой,
рукой клянусь и прочими местами:
Как хорошо не говорить стихами.
Я не пишу стихов. Как хорошо!