«Что в осени тебе моей?» — скажу я тихо —
«Не вороши, прошу, воспоминаний листья.
Та боль жива во мне — она не стихла,
Ещё рисует на душе своею кистью
Тех снов картины, что когда-то маслом
Ложились на холстах надежды зыбкой,
О том, что наша встреча не была напрасной.»
И растворившись в миг в осенней дымке,
Туманной веренице дней минувших,
В печальной монотонности дождей
Из памяти твоей, я, оглянувшись,
Шепну: «Что в осени тебе моей?»