нет. мне не больно. что ты? так же, не может быть. мне же, как и обычно, лучше, чем хоть кому. просто, лишился квоты мой ежедневный быт. просто, исчезла личность. воздухом. на луну. дух улетел от тела, страх позабыв и стыд, бросился оголтело, прочь от сопливых драм. просто, там обгорелый, пепельно-серый вид, ложью где, неумелой помнятся губы дам. слово где, для бравады бьёт для того, чтоб бить. призом за откровенья — боль, тишина, обман… дух улетел за правдой, выстрадав свою прыть и растворился тенью, в сизый, густой туман.
нет мне не больно. брось ты. мне вообще — никак. просто, чуть-чуть убило веру в саму любовь… на безымянный остров скрыться бы, как Икар тот, что построил крылья, падая вновь и вновь. раны, как пёс залижет розово-серый быт. время нагромоздится мусором-пустотой. нищие и без хижин, памятные мечты. видеть чужие лица рядом, но не с тобой.
нет. мне не больно. помнишь? боль, для меня — родня. триста лет, или раньше договорились с ней. если, как пёс бездомный, радует боль меня, если друг к другу дальше, значит, ещё родней. пусть, словно дни, минуты и не лекарь время, падать на дно не больно. это рождает смех. в памяти камасутры перемкнуло клеммы. больше уж не невольник, вновь совершает грех.
нет. мне совсем не больно. улыбаюсь. слышишь? вовсе не истерично выглядит мой оскал. просто, остатки воли полетели с крыши… мне же, как и обычно, так, как уже сказал. это не стон скулящий. мне не больно. что ты? песня моя несётся. просто, чуть-чуть не в ритм.
ищущий да обрящет и на эшафоте, верю я в то, что солнце всё же, сильнее тьмы…