этот сон уже слишком давно не дает покоя.
пахнет дымом костра, пахнет копотью и золой,
меня тянет куда-то.
а небо во сне такое —
только прыгнуть в него с разбегу, и вверх, долой…

я иду меж стволами мертвыми сухостоя,
между прошлым июлем и будущим четвергом.
я давно позабыл, откуда я родом. кто я,
и узнать не могу никого из людей кругом.

а потом прихожу на пустырь у развалин дома,
стены в надписях; окна разбиты: стекло — оскал.
пустота в моих мыслях, но в сердце моем истома,
я как будто нашел то, что долго уже искал.

пахнет дымом костра.
он горит, освещая снова
двор, которого нет, но который живёт — во сне.
в темноте кто-то пишет пылающей веткой слово:
осыпаются буквы горящие по стене.

и за кругом огня слышен шелест лесных растений,
и на флейте играет танцующий Крысолов,
и ложатся на плечи мне длинные пальцы-тени,
и со мной говорят на своем языке-без-слов.

это сон или явь, или может быть, где-то между,
где миры бесконечны, а стены от слов пестры.
где всегда тебя ждут, и где вечно дают надежду
те, кто ближе всего.

те, кто жжет для тебя костры.