Я однажды неслышно вошёл в твою жизнь,
и остался совсем ненадолго —
но увидел не жизнь, а твои миражи,
от которых нам не было толка.

Только разве мы знаем, какой в жизни толк,
что в ней надо, а что в ней не надо:
мы считаем, что прожили лишь первый том
книги жизни, а тут шаг до ада.

Мне казалось, я вижу таким мир, как есть,
оказалось всё это обманом:
всё обман в этой жизни — и верность, и честь,
и любовь оказалась дурманом…

Я вдохнул полной грудью и сразу попал
в круг порочный её идеалов,
вырываться на волю оттуда устал,
сил душевных для этого мало…

Страсть меня приковала к тебе, словно цепь,
я сгорал от желаний безумных,
я забыл свою жизнь, я забыл её цель,
я стал жить совершенно бездумно.

Мои ночи теперь пролетали без сна,
я писал и рондо, и сонеты,
словно где-то в душе наступила весна,
ну, а я превратился в поэта…

Долго это продлиться никак не могло,
только длится зачем-то и длится,
превратилось писанье стихов в ремесло,
а душа запорхала как птица…

Я прошу, умоляю тебя — отпусти,
отпусти, словно птицу на волю,
и за всё, что случилось однажды, прости,
этой жизнью уже обезволен…

Жизнь моя превратилась теперь в миражи —
я пытался очнуться раз двадцать —
лишь однажды неслышно вошёл в твою жизнь,
и никак не могу оторваться…

01.11.2013