Осенняя скрипка — прозрачная мука прощального взмаха листвы,
И лес засыпает, и в золоте звука рождаются зимние сны.
Печально паденье, тревожно касанье…, но как же цветет листопад!
И красок беспечных легки обещанья, что птицы вернутся назад.
Я сам в это верю — а как же иначе? Без них не запахнет весной…
Осенняя скрипка страдает и плачет, и кружится в вальсе со мной.
Мы с нею похожи — я листиком тоже готовлюсь в последний полет,
И жизнь, словно лето, построчно итожу под музыку искренних нот.
Осенняя скрипка, сквозь рыжие пряди умеренно-теплых лучей,
Как хочется мне в твоем ярком наряде войти в осень собственных дней!
Кленовой звездой или алой рябиной в ладонь опуститься без слов,
Чтоб кто-то меня сохранил для любимой охапкой осенних стихов.
Волшебница-осень, симфонией грусти срываясь со струн золотых,
Уже никогда никуда не отпустит Меня из объятий своих…