Прощальный костер на обрыве реки,
укладкою осень ворует наш вечер,
играем в любовь. Мы теперь игроки.
Но этот спектакль не вечен.
Цветы у подножия,
суть мизансцен
в притворстве, смешении,
плоти.
А осень не верит и ждет перемен,
и я, по идее, не против.
Но как стать сильнее при слабости чувств?
Прощальный костер, призрак душит.
Слепое притворство — нелепая грусть
сдавила тоской наши души.
ОЛЬГА ТИМАНОВА