Не верь, не верь поэту, дева,
Его своим ты не зови,
И пуще праведного гнева
Страшись поэтовой любви.
Ф. Тютчев
Как хорошо гулять среди поэтов,
На площадях, под звёздами, в буфетах,
Самой стихи пописывать слегка,
Когда свободна правая рука.
Поэт, хоть даже очень знаменит,
Всегда печально голову клонит.
Кладёшь на жаркий лоб к нему ладонь —
Ты для него товарищ всех времен.
Но иногда, прервав внезапно стих,
Он так посмотрит — Господи, прости!
В нём так проглянет пылкий Казанова,
Что не захочешь никого иного!