это сотни пожаров, и каждый — с твоим лицом.
это старый рассказ (непременно с плохим концом),
это ртуть вместо крови, полоний взамен души,
это сотни пожаров, и каждый — не потушить.
это — грязью под ноги, а сверху — пушистый снег,
это — имя твоё на изнанке опухших век.
это днём всё нормально, а ночью — опять ревём.
это — выжечь дотла и ещё раз поддать огнём.
это «надо вставать, но нет силы открыть глаза»,
это стоя в горящих углях — и замерзать.
это сотни пожаров, и каждый — внутри меня.
это днём всё нормально, но вряд ли мне хватит дня
для того, чтоб забыть про свежий ночной кошмар.
это — грязью под ноги, а сверху — смолы отвар:
капать-капать на раны, размазывать побольней.
это днём всё нормально — но ночи зимой длинней.
так что… поздно, и слишком поздно, и не вернуть.
это ртуть вместо крови и всюду одна лишь ртуть.
это стоя в горящих углях, о них не знать
и мучительно, отвратительно замерзать,
не заметив, как мир замкнулся слепым кольцом.
…это больно.
и да, у боли —
твоё лицо.