Это просто зима…
Воздух матово полупрозрачен,
А по желтым домам
Хрупкий иней намерз бахромой,
И с окна — полотна
Как же он невозможно изящен,
Этот девичий стан
Неизвестной… знакомо — родной.
Город небом распят,
Город Невским проспектом замкнулся,
И размыта пастель,
И забыт кистью Аничков мост,
Ах, как холоден взгляд!
Будто сердцем на льдинку наткнулся —
Неужели Апрель
Никогда не войдет в этот холст?
Или может она
Так надменна своей красотою?
И изогнута бровь
Под роскошной опушкой пера,
Что она — как весна,
Так юна, так прекрасна собою,
Словно Ангел — Любовь,
Снизошедший на город Петра…
Синей ленты атлас,
И пальто с соболиной отделкой,
Тяжесть жгучих волос
Грациозно заколота в плен,
А агатовость глаз
Распахнулась Васильевской стрелкой,
Где неласковый плес
Зацелован гранитостью стен.
Нет, не верится мне
Ни в надменность и ни в отрешенность,
Ее женской души
Не коснулась расчетливость льдом,
Просто на полотне
Она спрятала взглядом влюбленность,
И наверно мечты
О единственном принце своем…
Я смотрю на портрет
И невольно ему улыбаюсь —
Точно так же вчера
На меня посмотрели и Вы,
Пусть ему столько лет,
Но я снова сегодня пытаюсь,
Глядя в эти глаза,
Угадать в них начало любви…