Вечности не бывает, все мы — «халиф на час»,
Вечное умирает, как и любой из нас.
Тянется нить столетий, вяжется узелок…
Нет никаких бессмертий, есть просто дольше срок.
Я наугад (как каждый) вытяну свой билет —
Будущему не важно был ли такой поэт.
Нюх у него на серу, совести ни на грош —
Будущее на веру примет любую ложь.
Кто-то зацепит когтем, память разворошив,
Белое лучше дёгтем, личное — на курсив!
Ладно б стихи читали — сколько их вон, добра…
Лишь бы не «раздевали» автора до нутра.
Так ли жилось/любилось, как у других людей?
Ровно ли совместилось: гений — тире — злодей?
С кем по утрам просыпался? Скольких довёл до слёз?
И то, что сказать пытался — исповедь или донос?
Что ж нас упрямо тянет рыться в чужом белье?
Будущее не станет плакаться обо мне,
Мне до него ведь тоже не было дел, и нет —
Пишется непохожим в будущем мой портрет.
Нет ни одной стыковки у святости и греха:
Девственницы и чертовки — всё это чепуха,
Все мы неповторимы сутью своей души,
Кем-то — всегда любимы, кому-то — нехороши…
Кто я на самом деле, я знаю получше них,
И буду всегда их мудрее, хоть не умней других,
Я тайна запретного плода (спрячет усмешку грим) —
Лишь день моего ухода точно известен им…