Милый мой, какая томная
Эта новая весна…
А душа тобой наполнена
Так, что ночью — не до сна…
А душа — до края нежностью,
Через край — игрой стихий…
И на спицах неизбежности
Я вяжу тебе стихи…
И тоска сквозь пальцы — пряжею,
Вьется, в прошлое маня,
И весне все время кажется,
Будто ты забыл меня…
Я, родной, себя не мучаю —
Спицы быстрые в руках…
Самой мягкой, самой лучшею
Пряжей вертится тоска…
И устав от сказок Вечности,
Отметая прозы жуть,
Я на спицах человечности
Счастье новое вяжу…