Амбиций не было и нет.
Приняв обычнейшую стойку,
Я напишу автопортрет
И тут же брошу на помойку.

Никто поступок не поймёт.
Во всех делах мы смысл ищем,
Но это — Жизнь, а Жизнь — не мёд,
Она разбавлена говнищем.

Отсюда, вот, и — боль моя,
Моя печаль и строчки эти,
И потому тоскую я
На нашей засранной Планете…

И, не мечтая ни о чём,
Я Темноте иду навстречу,
Себя назначив палачом,
Себя же медленно калечу,

Живу в себе, себя круша,
Болею с детства и смертельно…
Разрушен мозг, но не Душа,
Душа давно живёт отдельно.

Разлука наша — не беда
И даже, может быть — не горе.
Я с Ней встречаюсь иногда
И мы проводим время в споре.

Но только истина проста:
Нам не понять с Душой друг друга,
Она — бессмертна и чиста,
А я скончаюсь от недуга,

В давно не стиранных трусах,
С простой гримасой идиота,
И в поседевших волосах
Блеснёт слезинкой капля пота.

Мой труп по запаху найдут,
Когда он станет разлагаться,
А я творил когда-то тут…
Не поминайте лихом, братцы.