Рифма за рифмой только о «мальчике»,
ты задыхаешься,
молишься,
мечешься.
Кто-то смеется:
совсем сумасшедшая —
имя его не рифмуется с вечностью!
Кто-то жалеет:
родная,
ну, что же ты?
Травишься этой любовью бессмысленной.
Каждый хохочет и плачет по-своему:
рюмками,
связями,
строчками,
числами.
Снова забыться и вырвать из памяти,
стенки души отскоблить
и по-новому,
Красить,
белить,
завершить реставрацию,
сдаться в аренду «мальчишке под окнами».
Снова до неба?
Достань мне созвездие,
Буду скучать —
разожгу над подушками:
Пусть вместо шара зеркального светится.
Ты же всё пишешь о «счастье с веснушками».
Рифмы бегут, разливаются, стелются,
снова зовутся «еще одним мальчиком».
Он без веснушек, но ранит по-прежнему…
Стих обрываешь, решив не заканчивать.
Вместо куплетов —
ко мне до полуночи
Боль зашивать разговорами длинными.
Ты постоянно писала
о мальчиках,
Так не назвав их ни разу
мужчинами.
© Deacon