Так пахнет август: сыром и вином,
чуть подгоревшим воздухом и сном,
укрытым самым тонким покрывалом.
Тут будни с выходными вплетены
друг в друга, как диджеем сведены
два трека в тот, что лучше не бывало.
И мы сидим с тобой на кухне и весь мир
нам кажется искрящимся, он мил,
он радостен — не усидеть на месте.
И ты, как маленький ребенок, впопыхах,
мне сбивчиво — не удержать в руках —
показываешь счастье;
перекрестье
улыбок наших, слов, вселенных, тел
так хрупко, что вот как бы ни хотел
их удержать я — разум здесь не властен:
здесь то, что вне его, что алогично, что —
как воду набирая в решето —
живет пока ты полон страсти
и непригодно для хранения в словах,
в записках, в фотографиях, — и ах!
— внутри нас тоже остается только тенью.
Но, знаешь, черт с ней, с памятью, — смотри:
тут август полон счастья, и внутри
нет ничего со склонностью к смятенью.