Замираешь в набившей оскомину суете,
о преграду ударившись снова упрямым лбом.
У меня против боли, похоже, иммунитет.
Я сама себе эта боль.
К тридцати замечаешь, как время идёт не в такт,
ускользает по каждой небрежности из горсти.
Я смешной неврастеник, поломанная деталь.
Я не знаю, куда идти.
Я теряю слова, чтобы молча их прорыдать,
выбиваюсь из сил, чтоб прильнуть к твоему плечу.
Я тупая привычка брать все под карандаш,
притупленные девять чувств.
Я сминаю в ладони исхоженный мной маршрут —
и хранители карты небесной трубят отбой.
К тридцати понимаешь, что прежние карты врут.
Я готова сначала.
Вслепую.
Зато с тобой.