Он косолапит между нами,
дав по ладошке нам своей.
Он убегает временами,
и мы за ним, за ним скорей,
Он отстает, идти не хочет, он просит вновь: «Последний раз…»
Он на руках моих хохочет
и близко-близко его глаз…
Он пахнет яблоком и снегом,
и птицами среди ветвей,
он пахнет хлебом, летом, смехом,
любой ладошкою твоей…
Он вновь похрустывает звонко,
глазея, о своем поет…
Он снег, как белого котенка,