ПОТОП
Уж не ходят троллейбусы, как и трамваи,
И потопы нет смысла считать и итожить.
Заливают Россию дожди, заливают,
И Москва на Венецию стала похожа.

Закатали асфальтом старинные стоки,
Уваженье явили почтенному мэру.
Превратились в каналы родные дороги,
И таксист разбитной стал сродни гондольеру.

А излишний асфальт превратился в пентхаус,
Счёт в офшоре, дом в Ницце, «Феррари» и виллы:
Водопад на Арбате, конечно, не хаос,
Но бардак бардаков исключительной силы.

Мчат валы по Ростову — жемчужине Юга
И в иных, милых сердцу российских пенатах,
И машины упрямо ползут друг на друга,
А в тиши кабинетов бушуют дебаты.

Превратить бы «Феррари» в подобие мозга,
В Ницце дом, счёт, пентхаус в забытую совесть!
Неужели России нужна только розга,
Плеть иль кнут и шпицрутен? — Дописана повесть.