Я читаю тебя. по лицу, по глазам и по вздохам.
В них такая тоска, от потерь, что уже не вернуть.
Ты цепляешь мечты, по каким то невидимым крохам.
Наводя телескоп, чтобы краюшком глаза взглянуть.
Ты стараешься так, притянуть на себя одеяло,
Чтобы стало теплей, от отсутствия ласковых рук.
То, что есть у тебя, для тебя истерически мало.
Ты рисуешь опять, во спасенье, мистический круг.
Я читаю тебя, то с восторгом, то просто жалея.
Я не в шкуре твоей, от того до конца не понять.
Что в душе у тебя? Что сегодня гораздо важнее?
И на что ты пойдешь, чтобы счастье свое не отдать?