Наверное я ранен красотой… смертельно… глубоко… неизлечимо. Мой разум, будто кошелёк пустой не видит мотовству услад причины. Всё в жизни было: пепел и зола, удушье страсти, радость обладанья… но нынче я, что бабочка на длани согрет лучами прошлого тепла. Из памяти выхлестывает дрожь ошибок глупых тяжкие признанья: я заработал жизнью наказанье любви, когда-то проданной за грош.
Бездумностью карал за новизну и яркость восхитителных мгновений ту женщину… ту ту самую… одну из книги ненасытных вожделений. Читал, как сказку, чудо не приняв, подарком не подверженным оценкам… И вот теперь реальности коленка к тоске прижала ожиданья дня. Ночь сигаретным тянется дымком, у пепельницы разбросав окурки. Бессмысленно играть с любовью в жмурки… я с ней давным давно уже знаком.
Ах если б сердце поменяло стук на тихое и сладостное пенье. Но это не вернёт мне сказку ту… где было дивным каждое мгновенье. Бессилье сна приходит не скупясь на полную измотанность и муки… и кажется, что замирают звуки… лишь сердце стуком с жизнью держит связь. Держусь за непонятную волну воспоминаний времени былого. И не могу найти такого слова, что мне вернуло бы тебя одну.