Поэты долго не живут,
Устав мерцать во тьме свечою.
Они, как лебеди, плывут
Из темноты, горя мечтою.
Они, рождаясь под звездой,
Неся в шипах венец поэта.
Недолгий век седой тропой
Им Бог вручил во славу эту.
Своих сердец отдав огонь,
Эпохой новой мир венчают.
И в бронзе, протянув ладонь,
С застывшей вековой печалью.
Поэты долго не живут
Им ложь писать ведь не пристало
Поэтому калёный прут
Пронзил им сердце, словно жало.
Вспоров порок гнилья пером,
И ржавый ум, покрасив лирой.
И кровь свою, как серебро,
Прольёт дождём над грешным миром.
К ним не пристала лесть и слизь,
И как писать о слизи кровью?
И только небо — эта высь —
Кристальной нежила любовью!
Стихи поэтов не горят,
Они уходят славой в вечность,
Они, как новая заря,
В нас порождают бесконечность.
Поэты долго не живут,
В плевках, в грязи, в душе со снегом,
И всё равно они цветут!
Во славе лет… идя на небо…