Мы сами пишем книгу жизни,
Делами главы заполняем.
От той поры, где в цвете вишни,
До той, где вьюгу обнимаем.

Порой не там мы ставим точки,
Порой не там мы смысл ищем.
Потом жалеем, что ни строчки,
Увы, уже не перепишем.

Так уж вышло, мы разные все,
Кто — то любит сирень, кто — то розы,
Кто — то любит мечтать в тишине,
Кто — то майские громкие грозы.

Кто — то осень, а кто — то весну,
А кому и зимы в радость сцена.
Кто — то солнце, а кто — то луну,
Кто — то Баха, а кто — то Шопена.

Чьи — то души, любви паруса,
Но, а чьи — то, что тряпка для пыли.
Сочинили нас всех небеса,
Но по разному души скроили.

Мы все в сей мир приходим погостить,
А потому мудрее нужно быть.
Чтоб главного в своей не пропустить,
В чужой поменьше надобно гостить.