она приходит всегда под вечер.
не праздник. не карнавал.
когти впускает, садясь на плечи.
звенящая (!) … … тишина.
все образы в памяти, как пасьянс,
сложив поперёк, не в масть,
верит душа — не упустит свой шанс
выстоять… и не упасть.
нет. я не плачу. просто, молча жду.
уж, скоро придёт рассвет.
и солнце на небе, цветком в саду,
для мира подарит свет.
привычно теряясь в толпе людей,
в бурлящем потоке масс…
я в мыслях своих пребываю с ней,
и думаю, лишь о нас…
время, как жвачка, как клей-резина,
всё тянется по кривой…
только, каким бы день не был длинным,
под вечер придёт отбой.
вновь, как по графику, ближе к ночи,
в звенящую (!) … тишину… -
рифма за рифмой, строчка за строчкой…
и снова мне … не уснуть…