Всё время на железных магистралях
Попутчиков-пейзажей круговерть…
Вхожу однажды в поезд запоздалый —
в купе сидят напротив Жизнь и Смерть.

Болтала Жизнь о сбывшихся надеждах,
о том, как всё меняется весной,
как тёплая ладонь бывает нежной,
как милая становится родной.

Молчала Смерть о громких пораженьях,
осеннем тлене, зимних холодах,
о том, как могут ранить отраженья
в завешанных печалью зеркалах.

Ветер, морозом стреноженный, спит среди липовых крон.
Ночь тишиной настороженной вещий диктует мне сон.

Но не согласна бессонница. В кратер бетонный двора
падают звёзды, как водится, чтоб не светить, а сгорать.

Я загадаю желание: меньше плохих новостей.
Молча смотрю на сгорание — нет пантомимы грустней.

Что ж мы сгораем заученно ради желаний чужих.
Нам же не это поручено благом по имени Жизнь…

Он помнит твою доктрину:
стеной должен быть мужчина,
добытчиком и машиной.
Что гложет тебя теперь?
Вы путь одолели длинный.
Средь прожитых дней рутины
быть жёстким нашлись причины.
Но он им не стал, поверь.

Теперь ты запричитала,
что стало эмоций мало,
что сердце его из стали,
без жалости и молитв.
Он тот же, что был сначала.
… показать весь текст …