И приходит год, от которого ничего не ждёшь:
подрезаешь крылья, рывком вынимаешь нож,
Стаскиваешь лицо и платье, состарившееся в тряпье,
И желаешь молчать своё.
Ничего не любо — дорого на словах.
Уходя от вчера, приносишь в сегодня страх.
Вот бы выбросить по дороге, не спрятав, а отпустив.
Но на это уходят годы, длинною в стих.
Глядя в чужое зеркало, врешь себе — стекло делается белесым, хлипким.
Оттого и препятствий намного меньше, чем мы привыкли —
Радужка искажается, видя во всем подвох.
Но никто не плох.