Ты веришь в то, что звезды могут плакать?
А в то, что осень — это лишь начало?
Что тот узор, который жизнь связала,
Всего лишь нить, окрашенная в слякоть?
Ты веришь, что любовь сильнее боли?
Что ревность жжет огнем не хуже перца?
Что каждый вздох твой — лишь работа сердца?
И что оно не может жить в неволе?
Ты веришь, что душа лишь девять граммов?
А в то, что по ночам она летает?
Что холод, как ни странно, обжигает?
Что от прощаний не бывает шрамов?
Что мир — всего лишь то, что ты замыслил?
Ни словом меньше, ни монетой больше.
Извозчик — ты. И если держишь вожжи,
То все ответы не имеют смысла…