Проходили дни. Недели сменялись неделями. Кончилась зима. Наступила осень. Огромные черные тучи медленно ползли, роняя на землю тяжелый пепел. Листья на деревьях дрожали под промозглым дождем. Старик Месяц никак не мог очнуться. Я чувствовал себя хуже. Я умирал. Каждый раз, забываясь беспокойным сном, я умирал. Монастырь ветшал. В его стенах блуждали таинственные ветры. Если я встречал такого, то тот испуганно задувал мне свечу. В кельях стало холодно. Уныние и отчаяние медленно поглощали меня. Однажды утром я увидел Черного Рыцаря. Его титулованное изолированное совершенство не приумножит зла. Не устрашится вечности. Он стоял пред вратами. Не пытаясь войти. Молчаливый страж. Меч его был опущен. До поры. Я почему-то был уверен, что он не причинит мне зла. Монах неслышно подошел сзади.
- Это Уильям. Сэр Уильям. Титулованный инквизитор, пропавший без вести в последнюю войну. Теперь он нашелся. Он побывал там, где живым быть не дано. Живым инквизиторам тем более.
- Он жив? Он еще человек?
- Не думаю. Он бы вошел. Мы были добрыми друзьями. Он многое сделал для нас всех. Многие в деревне выжили лишь благодаря его твердости и несокрушимой воле. Теперь же это просто его доспех. Я думаю, сэр Уильям мертв. Упокой Отче его душу.
- Зачем он здесь? Ждет нас? Он служит аду?
- Я не знаю, мой мальчик… Я не знаю. Не подходи к нему. Я знаю, почему он не заходит. Его не пропускает святость.
От этих слов по моей спине прошел холодок. Он превратился в комок льда, когда я перевел взгляд на доспехи стоящие перед вратами. Создавалось ощущение, что в них таилось неведомое существо. А может и вовсе, они были пустыми.