Шоссе, ночные города,
Догори с города в другой,
Все так напоминает мне о нем,
В них обретает он покой.
Ночные встречи, разговоры,
Решения не ясных всем проблем,
Две белые сплошные, споры
И серый дым, что забирает в плен.
Никто не знает чем живут такие люди,
А может он вообще один такой.
Он радом говорит, что любит,
А следующей ночью он не твой.
Придательские запахи, что въелись,
Движения, косания руки,
Все сны, где он со смною вместе,
Воспоминания, что так мне дороги.
Вокруг него так много происходит,
С ним столько разных, странных мне людей,
Те, что однажды пришли и не уходят,
Они его цветы, а он садовник — тень.
Он словно спрятался за них и ими рулит,
Они же повторяют все за ним,
Движения, все фразы, маникюры
И стрижки у одних и тех же лиц.
Они словно воруют его жизнь,
Но он то знает
Им никогда не встать на его путь.
Все эти копии его лишь умеляют
И веселят, он им не даст взохнуть.
Те кто однажды лишь ступили на дорогу,
Которая вся полностью его
Не смогут ни забыть, ни испариться
И он их не отпустит заодно.
Я глупая, однажды попыталась,
А он ответил: «Сначало дорогая ты найди,
Кого же больше чем меня полюбишь,
Потом спокойно уходи!»