— Алло. Зая, ты идешь?
— Да, Настюш, я почти пришел, осталось пару дворов пройти.
— Что-то ты долго…
— Жди.
Марк нажал «Закончить разговор» и переключился обратно на приложение с картами. Правда была в том, что он заблудился. Впервые за пять лет жизни в этом городе.
В этот день почему-то улицы были безлюдны, что изрядно тревожило. По законам жанра из ближайшего переулка должен был выползти, вынырнуть, выскользнуть… Кто-нибудь. Или что-нибудь.
Мимо пробежал грязноватый серый уличный кот, и парень облегчённо выдохнул. Хоть что-то живое было рядом.
Согласно карте, Марку осталось пройти мимо еще двух домов, свернуть налево и идти вниз до последнего дома.
— 73, 75. Теперь вниз, — бормотал Марк под нос.
Поворот налево привел его на короткий отрезок улицы, заканчивавшийся гаражами. Которых там не должно было быть. Должна быть длинная улица, в конце которой был дом, где Марка ждала Настя.
Телефон задрожал снова.
— Алло, ну ты там что, заснул?
— Настя, на улице были какие-то гаражи?
— Ты вообще там свернул?
— Да, после семьдесят пятого по Ленина повернул налево. Там тупик.
— Ты либо улицу спутал, либо номер, либо поворот. Не знааю.
— Ладно, сам разберусь.
— Ну не злись. Давай я к тебе пойду, встречу?
— Ох, ну давай. Я у семьдесят пятого дома буду.
— Уже бегууу!
Марк убрал трубку в карман и огляделся по сторонам. Последний раз он потерялся лет в двенадцать, когда решил сам зайти до одноклассника за диском. С того раза, пережив три не самых уютных часа потерянности в пространстве, Марк проводил часы над городской картой, пытаясь запомнить наизусть очертания улиц. Через какое-то время мальчик перестал бояться, что потеряется. Постепенно Марк стал ориентироваться в любом городе лучше многих местных жителей. Он словно стал чувствовать, куда нужно пойти. Но не сегодня.
Телефон снова задрожал. Марк, приготовившись объяснять Насте, как его найти, достал трубку. На экране светилось сообщение «Ты не сможешь дойти». В строке отправителя не было ничего — ни имени отправителя, ни, что самое странное, номера. Такое сообщение не могло дойти. Но оно было. Марк вздрогнул, на всякий случай удалил сообщение и решил вернуться к семьдесят пятому дому, к которому должна была скоро подойти Настя. Поднявшись, он взглянул на номер дома. На табличке явственно было видно «Гагарина, 69″. Неподалеку виднелся виадук, замерший над железной дорогой.
Марк решил пройти чуть дальше. Дальше стоял шестьдесят седьмой дом, за ним — шестьдесят пятый.
По улице Гагарина.
Марк попытался вспомнить, как выглядели дома, когда он шел по Ленина. Вроде так же. Дома и дома, зачем к ним особо присматриваться?
Марк развернулся, решив попробовать снова вернуться назад. Он все равно ничего не терял.
Немного приглядевшись, Марк замолчал. Он перестал понимать, что происходит. Потому что впереди улица изменилась в корне.
Телефон Марка снова завибрировал. Звонила Настя, но разговор с ней определенно можно было отложить. Потому что-то, что видел Марк, угрожало разбить вдребезги его здравомыслие.
Вместо виадука стояла заброшенная грязно-желтая двухэтажка, напоминавшая обоженного человека, которому выкололи глаза и оставили лежать на обочине. В пустых окнах, напоминавших провалы пустых глазниц, не было заметно ни движения, будто даже бездомные и бродячие животные обходили его стороной. Но сомнений не было, этот дом стоит здесь уже давно.
Железная дорога канула в никуда вместе с виадуком. Вместо нее виднелась тропинка, огибавшая дом и ведшая куда-то прочь от мрачных развалин.
Телефон Марка задрожал снова.
Новое сообщение гласило: «Ты уже не вернешься». В этот раз парень решил ответить:
«Почему? И кто ты? И почему без номера?»
Ответ не заставил ждать:
«Я есть Город. И я говорю с тобой, потому что не могу изменить ситуацию, в которой ты оказался, могу лишь объяснить, что произошло»
«Почему не сможешь? И что случилось?»
«Представь, что существует бесконечно много альтернативных реальностей, в которых существует город, в котором ты живешь. В каждой из них он разный»
«Там, где в одной версии стоит Ленина, 75, в другой — Гагарина, 69.»
«Сегодня ты, совершая поворот, решая повернуть, просто останавливаясь, проваливаешься в другую версию города»
«Как карандаш, ведший линию на листе, проткнувший его и проскользнувший через эту дыру на другой лист»
«И так до бесконечности»
«Но почему?»
«Реальность непрочна сама по себе. Такое случалось всегда»
«Не всех пропавших похищают или убивают»
«Я пытаюсь защитить от этого людей, пробую новые способы защиты. Как сегодня»
«Но эксперимент не удался. Ты просто сопутствующая потеря»
«Я вообще-то живой человек, у меня девушка есть, родители»
«Как и у других пропавших. Нет причин, по которым мне должно быть тебя жаль меньше или больше других»
«Я связался с тобой, потому что была возможность сделать это, не травмируя твое сознание»
«Это то, что я могу сделать»
«Но что ты вообще?»
«Самое подходящее в твоем языке слово — „сущность“. Я общаюсь и обозначаю наиболее безопасными и понятными для вас способами»
Марк задумался. Если это все был розыгрыш, то очень странный и сложный. Если же нет…
«Город» утверждал, что выхода нет. Но у Марка возникла идея, которая могла вернуть его домой.
Настя как-то смогла ему дозвониться. А значит, какая-то связь между ними осталась. Еще оставался шанс вернуться домой.
Марк достал из кармана телефон и позвонил Насте, с тревогой вслушиваясь в гудки.
— Алло, Настюша, ты где?
— Я тут вообще-то мёрзну возле этого дурацкого дома. Где ты ходишь?
— Я… Я немного заблудился. Я сейчас прибегу, я нашел, как дойти. Ты только стой там и жди. Дождись. Пожалуйста.
Марк повесил трубку и побежал.
Побежал вперед, собрав все силы. Мир вокруг практически перестал существовать. Осталась только дорога под ногами. Пыльная, исхоженная тысячами ног. Дорога, которая кого-то привела в очередной скучный день, кого-то — к новым свершениям, кого-то — к неудачам, кого-то — к друзьям, кого-то — к семье. Марка она должна была провести через бессчетное число миров обратно домой. Туда, где его ждала Настя, смешливая девушка, которую он встретил в книжном у полки с Керуаком. Туда, где была его семья. Марк хотел вернуться домой.
— Смотри куда бежишь, мудак!
Бег прервался. Марк с разгона врезался в пузатого мужика в потрепанном пальто, державшего в руке бутылку «Балтики».
— Ты совсем ослеп, а? Я из-за тебя пиво пролил!
— Эээ. Извините, — пробормотал Марк. — А какая это улица?
— Пушкина, бля! — и мужчина, что-то бурча про мать Марка, пошел дальше.
«Получилось ли? Вернулся ли? На улице появились люди, это хорошо. Раньше их не было», — размышлял Марк.
Действительно, наконец-то вокруг Марка сновали прохожие.
Группка школьников ожидала зеленого на светофоре, шумно переговариваясь и толкаясь.
Откуда-то из-за спины протопала молодая мать с ревущей маленькой дочкой. Крик, который в другой ситуации заставил бы Марка пробормотать пару непечатных слов в адрес как ребенка, так и родительницы, в этот раз звучал для парня как идеально звучащее гармоничное дополнение к тому городскому шуму, который наконец-то лился в уши, возвращая ощущение дома.
Прищурившись, Марк посмотрел на номер дома. Ленина, 73. Всего дом отделял его от любимой.
Расслабившись, Марк зашагал вперед, остановившись на мгновение, чтобы кинуть мелочи музыканту, игравшему на гитаре мелодию, в которой смутно угадывалась «Strangers in the night» Синатры.
Возле семьдесят пятого дома переминалась с ноги на ногу высокая девушка с короткой стрижкой, одетая в красное пальто. Марк хорошо его помнил, они покупали его вместе на прошлых новогодних праздниках.
— Настенька! — окликнул ее Марк.
Девушка развернулась и недоуменно посмотрела.
— Мы встречались? Почему вы так фамильярно ко мне обращаетесь?
— Я понимаю, что ты обиделась на меня, но. Это же я, Марк!
— Откуда вы знаете имя моего молодого человека? Кстати, а вот и он! — Настя нежно обняла подошедшего молодого человека. — Маркуша, тут ко мне пристают!
Марк вгляделся в Марка. Тот чем-то напоминал Марка, неуловимо. Не только внешне. Походка, взгляд, движения — все создавало ощущение, что кто-то решил подражать Марку, оставляя часть индивидуальных черт.
Марк открыл рот, чтобы что-то сказать Марку, но тот резко развернулся и побрел прочь.
Улица не изменилась. «Падение» почему-то прекратилось. Вместе с жизнью Марка. Он был в этом мире абсолютно один. Формально, он даже и не существовал. Под его именем жил другой человек. Его мать родила другого сына. Учители учили другого человека. Девушка спала с другим парнем.
И это все было… Правильно. Никто не крал жизнь Марка.
Она стала единственными, что осталось.
Марк повертел в руках телефон. Почему-то он еще мог связаться с людьми из своего города. Но кто бы поверил в такую историю, напоминавшую безумный несвязный бред?
Марк присел на скамейку, стоявшую на ближайшей остановке. В этом городе тоже была осень. До зимы был еще где-то месяц. Если он его переживет, то можно будет подумать, как выжить в холода