Хуже злости

Хуже злости только бессилие этой злости.
Вот приходишь на пир, ждешь награды за прыть и ловкость,
смотришь — съедено да раздарено, прах и кости,
а тебя будут чествовать, видимо, не сейчас.
Погоди, повзрослей, отрасти себе эго, зубы,
беспристрастную наглость пройдохи и себялюба,
а потом, потешаясь, смотри, как идет на убыль
чья-то сила тебя изучать или приручать.
Это просто. Чертовски скучно, паскудно просто —
отнимать у кого-то воздух, чтоб этот воздух
оживлял тебя, а в других, застревая остро,
длил тоску по тебе, подкрепляемую тобой.
Ничего, что оно ломало тебя, мертвело,
чистоту и открытость меняло на очерствелость,
раз пошел на войну, разве значит хоть что-то тело,
разве важно хоть что-то, кроме как этот бой?
Это норма, такая честная, злая норма —
заменять ветер юга на север, на колкость норда,
и за каждый цветок, что им так небрежно сорван,
получать ордена на китель, а в грудь укол.
Потому и не злись. Эта злоба не вопиюща.
Научить может только умный и не дающий.
И на что тут пенять, если так воспитали — злющей?..
Раз хотели, так получайте меня такой.