Я там — где бес в ребро,
а Бог — ещё не фраер,
где каждый «хэппибёрсд» как леденящий душ,
мой «эМ.Светлов» — ту-ту,
но роща золотая
ещё несёт свою берёзовую чушь…
Всё чаще морщишь лоб —
какой же день недели?
Но радуешь жену, что кончилась зима…
А дочка всё взрослей,
и феи потолстели,
те, что ещё вчера могли сводить с ума.
И деньги ляжку жгут
[не так, чтоб очень часто],
но я как дуремар к разврату не готов,
и не пойму никак —
кто ж выписал мне «щастье»
в один прекрасный день свихнуться от стихов.
И вроде бы не пью,
но мучаюсь с похмелья,
рвануть бы за Можай, да вряд ли хватит сил,
и этот новый бзик —
стреляться на дуэлях,
жаль, что хамят не те, кого бы пристрелил.
Ещё один аккорд…
Маэстро, дайте ноту…
ты этим соль-диез продрал всю душу мне…
она пошла вразнос
и снова ждёт чего-то…
давай, Маэстро, жги… я заплачу вдвойне…