Жил-был один очень скромный поэт,
Женщин любил он и весь белый свет.
Утром пораньше с рассветом вставал,
И свои рифмы для всех сочинял.
Кошек кормил и бездомных собак,
И улыбался всегда как чудак.
Вторил под нос себе старый мотив.
Был очень вежлив ко всем и учтив,
Снег или дождик наводит тоску,
Мастер все пишет и верен мазку.
Снова рождается слов оборот,
Ведь его творчество любит народ.
Так бы с любовью и жил наш поэт,
Лямку влача за полгорсти монет.
Ночью с луной говоря по душам,
Радуясь людям и новым стихам.
Но не для всех был маэстро хорош,
В мире кого только ты ни найдешь.
Разные люди и как ни смотри,
Зависть съедает иных изнутри.
Стали нередко поэта гнобить,
«Как это может он счастливо жить?
Значит лукавит, здоров и богат,
Коль все не так, то и миру не рад»
Каждого можно до слез довести,
Если на крайние меры пойти.
Только печален подобный сюжет,
Ведь победителей в глупости нет.
И у поэта нашелся предел,
Хоть никому он и зла не хотел.
Где-то купил допотопный фугас,
И застрелил всех обидчиков враз…
Снова рассвет над страною встает,
Снова по небу летит самолет.
Город проснулся и жители в нем,
Жизнь протекает своим чередом.
В чем здесь мораль не берусь думать я,
Выводы делайте сами, друзья.
Быль или небыль подобный рассказ,
Сами ответьте мне, прямо сейчас.