зима. одинокие комнаты.
за окнами небо-инкогнито.
за окнами город — изогнутый,
грохочущий лабиринт.

внутри, за холодными стенами,
из пепла и горечи сделанный,
со вскрытыми памятью венами,
истомок глотает спирт.

зрачки и порывы все сужены.
он прожил всю жизнь с ненужными.
покуда ты крут — услужливы,
покуда богат — ты свой.

но всё потеряв — ты брошенный,
растоптанный их подошвами.
изменник и гость непрошеный.
да кто ты вообще такой?

летели недели, пока он там
сидел под чужим аккаунтом.
под шум временного саунда
обманывал сам себя.

и гордую грудь вперёд выпятив,
шептал в уши дамочкам: выпьете?
а жизнь, наподобие Припяти,
пустела всё день ото дня.

в эмоции сыпя красители,
забыв про друзей и родителей,
он жил в своей комнате-Питере,
где люди друг другу — мосты.

сжигая себя каждым вечером,
он думал, что молодость — вечная.
и париться в общем-то нечего,
когда с отраженьем на Ты.

но жизнь междустрочнымы фразами
напомнила, что одноразова.
и граммы амбиций пластмассовых,
вдруг сделались дрожью в руках.

стирая из прошлого образы,
седели рассудок и волосы.
а градусы стали наркозами
от боли в помятых висках.

не слышно шагов по за двЕрями.
молчат телефоны растерянно.
роман о потерянном времени
на полках его же судьбы.

печаль разбавляя усталостью,
он держит стакан. что осталось то?

пожалуйста, люди… пожалуйста,
не лгите…
самим
себе.
________________________________________
Как часто мне снятся кошмары, где я —
накуренный,
пьяный
художник,

с палитрой в ладонях
рисую тебя,
пока ты сказала, что можно…

за стеклопакетом помятый рассвет
и город,
похожий на Питер.
а в комнате дым,
Amaretto,
мольберт,
и ты мне позируешь сидя.

потрёпанной кистью рисую глаза —
два маленьких
северных
моря,
акрилом холодным бровей паруса
и губы полоской прибоя.

чтоб облик твой весь перенёсся на холст,
пока ты сама захотела,
рисую старательно нити волос
и каждую
линию
тела.

ты громко смеёшься,
а я всё прошу
сидеть тебя тихо и ровно.
за окнами города утренний шум,
а в комнате Eminem
в фон нам.

пытаюсь успеть, пока ты ещё здесь,
чтоб всё это не было всуе.
усталые пальцы дрожат.
в глазах резь.
а я всё рисую.
рисую.
рисую.

и вот я закончил твой милый портрет.
к окну отошёл на минуту.
пришёл:
а тебя почему-то здесь нет…

и серый холст пуст почему-то.